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Uva de marzo, allá, tan lejos,
quién la viere en estas tierras.
Ella clava allí su diente en la pulpa otoñal de tus ojos
y bebe el mosto que cae por tu garganta,
y te emborracha con el roce de sus labios.
Ella lame allí tu piel de dulce caldo y traga
tu sabor a bocanadas, y tu olor
de manso fruto le provoca,
le excita los sentidos y se revuelca
en la tierra, entre las cepas.
Ella huele allí a sarmiento roto,
a escobajo cargado de uva fresca y a taninos,
huele a bermellón recién parido, a sangre de los campos
que chorrea por el cuello,
a otoño rojo en la boca de los hombres,
huele a vidrio mojado, a cata temprana
y a sonrisa jugosa entre los pechos de tu viña,
huele a sudor de primavera, huele a vino,
allá, en tu tierra,
tan lejos.
Enrique Ramos
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